Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito

De gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo

Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campanaY canciones de los Rolling y niñas en minifalda

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis

Estropeando la vejez a oxidados dictadores

Y cómo cantaste "Al Vent" y ocupasteis la Sorbona

En aquel mayo francés en los días de vino y rosas

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita

De aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia

Y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo

Y como desde aquel día todo parece más feo

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada

Y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada

Al final de la partida no pudisteis hacer nada

Y bajo los adoquines no había arena de playa

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba

Se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas

Y ya nadie canta "Al Vent", ya no hay locos ya no hay parias

Pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis

Que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París

Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual

Las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam